Die Wachtel

Juli, schon wieder Juli
Über das Feld
flieht ein räudiger Hund.
Vom Himmel sinkt Höllenglut.
Auf den Ähren spielen
Grillen ihr Lied,
Für den Schnitter. Er ist doch so verliebt.
Der Jäger legt an. Ein Schuß fällt.
Aufbäumen, ein dumpfer Fall.
Die Blutspur ist leicht zu finden.
Verflucht sei die Hand, Männer,
die mit Leben spielt!

Oğuz Tansel
Übersetzt von Thomas Balkenhol